Его хватает только на три дня,
Потом не принимает он меня.
Он попал как-будто в плен,
Стал зависимым от дзен.
Когда стихи ему я присылаю,
То этим дзен его я нарушаю.
Со мной общаться может только в прозе
И не готов внутри к метаморфозе.
Он уважает авторов других,
А мне ещё довольно далеко до них.
Стихи мои должны ещё созреть,
Чтобы людские души словом греть.
Мол, недостаточно во мне таланта
И слог мой, как у дилетанта.
На звание поэта я не претендую,
Не нравится - ищи себе другую.
Мои стихи теперь - моё второе Я,
В них философия и жизнь моя.