Милы мне сельские поэты
В своей наивной простоте,
Что в лапти из пеньки одеты,
Что стих скребут на бересте.
В них есть былинное начало,
Старинный дедовский завет,
Пусть незнакомо им мочало,
Шампуня запах, интернет.
Поэты удалью богаты,
Раздольем собственной души.
Светлы их лица, лбы чубаты,
В глазах нет пафоса и лжи.
Такие водятся поэты
В селе, по слухам, за рекой.
Схожу туда в начале лета,
Чтоб убедиться в том самой.