Ну что, мой друг, поговорим о зеркалах,
о том, как амальгамою пропах
старик-зеркальщик, чудеса творящий?
Он созидает параллельные миры,
в которых мы, по правилам игры,
искать вольны, да только не обрящем.
Там воздух недвижим и невесом,
в нём дымкой отражается твой сон,
в который, хоть умри, но не проснуться.
И не вернуться. Ночи напролёт
стучи в проём распахнутых ворот —
не отворит творец с улыбкой грустной.
Льют зеркала манящий зыбкий свет,
и тени тех, кого давно здесь нет,
мелькают в череде воспоминаний
так близко — только руку протяни,
и до тебя дотронутся они...
Но нет, не ощутишь ты их касаний.
***
Стекло. Такое хрупкое на вид:
ударишь — разобьётся. Но хранит
тебя от перехода в зазеркалье,
где амальгамы серебристый свет
твердит о том, чего в помине нет,
и манит, и томит своей печалью