Мой балахон монашеский подштопать
И «бабьим летом» – богомольный путь.
В извилинах души – к тебе притопать
И - перед храмом – в сторону свернуть.
Я виноват лишь в том, что ты не сыта
И я не сыт, но алчен и грешён.
И я – не Мастер. Ты – не Маргарита.
Вопрос решён?
Вопрос не задан. Бой ещё в разгаре.
И неизвестно, чья ещё возьмёт.
Такой великолепно светской паре –
Как дуракам – всегда во всём везёт.
Использую стихи, как заклинанье.
Расколдовать, уйти, переболеть.
И на вокзале в зале ожиданья
В толпе Неслышащих сидеть.