Кровавой вуалью ложится на очи тебе
Бардовая песня утопленных в пламени.
Художник войны сломает заочно хребет,
Тело растащит по крошкам, по капелькам.
Чтобы магией красок агонии холст,
Что сплетён из волокон умерших,
Оживить, кистью огненных ос
Рисуя картину, как першем.
Вот будет потеха безликим рабам,
Восхваляющим жертвы языческим культам.
Когда из глубин сплошной пустоты, бормоча,
Древние боги протянут мерзкие культи.
Может, услышат тогда зловоние криков
За идеи сгоревших в священном огне,
И поймут наконец иронию, дико
Когда проскачет по трупам четверка коней.