Я живу на облаке в полдуши,
мироточит вырванный лоскуток,
получувства бренные "миражит",
сохраняя истину между строк.
Только часть, забытая в мире лжи,
сотворяя, бесится, что злодей,
хрупкий мост не выдержал — лыком шит,
видно, мастер ряженый, шут-халдей.
В Терре корни добрые проросли,
и ростки исконную ищут связь…
От небес недолго мне до земли,
чтоб парить над пропастью, стоит пасть?!..
Соберу все клеточки в волокно,
не душа — мозаика, но поет.
Мне летать, как ангелу не дано,
да крупицы Боговы, как свое..