Я помню путь от дома до больницы.
Тогда ещё не знала, мама, я,
Что биться в клетке запертою птицей,
Тебе осталось лишь четыре дня...
Сегодня я пишу уже спокойно,
Тупая боль, слабее боли той.
Но сердце никогда не будет полно.
Ведь часть его осталась сиротой...
А скоро год, как ты уже не с нами,
А я же каждый день в душе с тобой,
А ты летаешь там под облаками
И слушаешь небес морской прибой.
Я каждую весну тебе писала,
Писала я и в день рожденья твой.
От сердца поздравленья сочиняла,
Стихи лились божественной рекой...
Теперь же вот конец, другим начало.
А я не прекращаю монолог,
И так же все пишу, как и писала,
Излечиваясь лишь лекарством строк.