Небо. Его окно возвело в квадрат.
Душно, и синевы не хватает мне.
Дождь моросит давно - третий день подряд,
и в ручейки сливается на окне.
Это вверху он дождь, а внизу - ручей,
Просто ручей, текущий по мостовой.
Маленький, без названия, и ничей,
Тонкий, почти невидимый, и... живой.
Вот ведь, гляди, у каждого ручейка
тоже судьба-канавка: ни в бок ни вспять.
Микро-река, бегущая вниз река,
с общей длинною берега метров пять...
Жив ручеёк, покуда идут дожди,
весел он и беспечен, но зной жесток.
Лето придёт сухое, а там, гляди,
высохнет этот маленький ручеёк.
Так вот и мы, плывём по ручью судьбы,
радуемся, грустим, а ручей бежит,
быстро бежит, а нам ведь хотелось бы,
не замечая времени, просто жить.
Только, увы, всему есть и сенс и срок,
там, где впадает в Лету любой ручей.
Чувствую, как уходит вода в песок,
Был ручеёк моим, а теперь - ничей.