Мы так упорно не говорим о личном.
Ну, это правильно. Ведь не сдалось на кой.
Это не баг, а наша такая фича —
с нею хоть что-то выглядит как покой.
Избы горят, скачут кони и плачут бабы…
Мутной картинке, видно, исхода нет.
Главное в нашем деле — припрятать слабость,
чтобы питаться ею на склоне лет.
Зона комфорта лезет из нас со скрипом,
хочет войти обратно (а мы — в нее).
Вряд ли мы угадаем, в чем сила, типа.
Кто-то нажрался, кто-то — гляди — поет.
Ласковый дождь спишет твои печали.
Все утечет с водой, смоется добела.
Так ли уж важно, что там у нас украли.
Было — не стало. Вот вам и все дела.
Жри это лето, жри же, давись и чавкай.
Вряд ли дадут добавки — оплачен счет.
Мы открываем балконы, глаза и чакры.
Каждый слегка виновен, чуть-чуть прощен.
Но, если небо падает слишком близко,
в нем как-то сразу хочется утонуть.
Значит, бери бумагу. Пиши мне письма.
Адрес — «Земля. Галактика Млечный Путь».
9.06.20 г.