Стены в моей квартире —
их далеко не четыре,
порой даже не десятка два:
квартира — собственная голова.
И сколько скитался по ней,
не могу понять:
от чего серость в красках местами
разрывает цветастую прядь?
В моей голове сотни стен в квартире,
Бродский в кресле,
Есенин висит в сортире.
Я не выхожу из комнаты,
ведь сам по себе как губка.
Выйду наружу
и снова влюблюсь в ублюдка.
Я в квартире живу много лет:
стены не треснуты, ремонт,
косметический "марафет".
Стены как ограждения
от внутреннего ребёнка.
Стены в глазах, мыслях
и стеной видится даже чёлка.
Стены убеждений, посылов
и разочарований.
Стены с картинами, растениями
и воспоминаниями.
Стены в моей квартире —
рисованный странный мир.
Стены предубеждений,
что я ничей не кумир.
Стены со мной и порой их нет.
Стены размером с мир,
стены с одинокий силуэт. Границы,
которые сводят нас в лабиринт.
Я брожу от края до края,
Собирая разбитый об них нимб...