Наслоение неба с бензином, пленённое лужей,
Прорезиненный обруч фортуны кромсает на реки.
Через плащ междометий слова пролезают наружу -
В тишине переулка простуженный плач человека:
"Это бред! Что за шутки?!"- отчаянье в жалобном крике,
"Что за смокинг казённый? Промокли ботинки... Мои ли?..
Раз уж обуви "хочется есть", я не прочь тогда выпить..."
На асфальте следы пахнут горем... и свежей могилой.
Добредает в потемках до богом забытой таверны,
Где над дверью латынь просит что-то у входа оставить.
Мокрый камень порога блестит в "перевыпившей" скверне,
А внутри на столах кальвадос и тарелки с костями.
Пародирует плаху дощатая стойка из клёна,
В полудрёме, хозяин кивает вошедшей фигуре.
Выпивохи поют невпопАД про флотилью Харона,
Про забытые тайны и поиски Ultima Thule.
Гость в дырявых ботинках рассеяно бьёт по карманам,
Слышит сдавленный шепот: "Его не оставит в живых Ад..."
И какой-то старик улыбается жадно и странно:
"Заблудился, дружище? Пойдем-ка, я знаю, где выход..."
Тамара Соколова
#сТИХОнутая
Апрель, 2020