Август слегка серебрит висок,
Просится на постой.
Ищет себя средь ранимых строк.
Прячется в травостой.
Вот он пугливо тревожит гладь
Шелкового пруда.
Август, ты мне не отец, не мать.
Зачем же ты здесь тогда?
Так до мельчайших крупиц знаком
Вереска дух хмельной.
Август как явь... как бездонный сон.
Как встреча с самим собой...
Август 2019