И вот, проживших вместе столь минут,
Что то число едва ль упоминалось,
На стол нас Мнемозине подадут,
Как нечто неделимое, но что распалось
На некое количество частиц,
Подобным тем, что по щеке сбегают вниз.
Настолько прикипевшие, что врозь -
Уже считалось мифом междумирья,
И что бы в этом мире не стряслось
Заканчивалось все же перемирием,
Поскрипыванием старенькой софы,
На что, увы - не выговорить "увы".
И вот, привыкших складывать сюжет,
Дождливыми в каморке вечерами,
Мы притворялись, что дождя там нет,
А что гремит, то это между нами
Перекликается, что бьётся в унисон.
На том и был построен этот дом.
И дом, за столько лет не изменив
Ни кровли, ни фасада, но, что хуже
Вдруг стал отсутствием явных перспектив:
Казалось, коридоры стали уже,
И даже, у стены стоявший шкаф,
Взирал искоса, будто не узнав.
Так сильно горячились, что свеча
В присутствии стыдливо остывала.
И в том, что ночь бывала горяча
Свидетельствовало только одеяло.
И тень свечи дрожит в ночи по сих,
При наших призраках, укрывшихся на них