Ложится мгла, смолкают птицы,
но не уймутся поезда;
на утомлённые ресницы
льёт свет угасшая звезда.
Мелькают дни, года проходят,
но, чуть заметная, вдали,
дрожит на чёрном небосводе
алмазной каплей до зари.
А там по новой понесётся
жизнь, закусивши удила;
всплывая, отразится солнце
в осколке битого стекла.
Не бес здесь правит бал, а время.
Кругом разлита синева
небес, скрывающих мгновенья
и нерождённые слова.