Здесь всё, что создано, поёт,
хотя давно печалью.
Рассвет всё так же большерот
в груди востока. Ланью
страницы дня бегут. Вода
на небе копошится,
гроза грозится кулаком,
в сердцах ужились птицы.
Над плавниками рек туман,
на ивах чётки ливня
повисли, вертятся. Шалман
в колодцах душ, где эхо
по чашкам разливает ночь
в оливках звёзд. Стрекозы
меняют крылья на цветы,
и улетают в поле.
И я, влюблённая в тоску
перерождений лета,
лечу, снимая трав росу,
обвенчанная с ветром.