Я хочу просто научиться
разговаривать с тобой до утра.
Возможно, сидя где-нибудь у костра,
то ли о настоящем, то ли о прошлом,
о том, что ты ни на кого не похожий,
о том, что руки твои сводят меня с ума,
о суммарности действий и о том,
в чем я была не права.
Я просто хочу проговорить с тобой
до рассвета и начала нового дня,
чтобы наконец перестать бояться тебя,
как огня.
Чтобы мой голос уже не дрожал,
а слова подбирались сами собой,
глядя тебе в глаза всё то,
что ночью мне не дает покой.
То, что растягивается
на тексты в тысячи строк.
Влюбил в себя поэта?
Считай, что его
обрек.
В голове этот бесконечный поток,
что выливается в чертову прозу,
Но можем свести всё к одному
больному вопросу.
На столе лежит тысяча писем
с пометкой "S".
Моё "я люблю тебя" еще имеет
хоть какой-нибудь вес?