Бежит дорога полевая,
Пылит, петляет по степи…
Седло у велика скрипит,
Как будто песню напевая.
А справа, слева от дороги –
Цветы, цветы, цветы, цветы…,
Необычайной красоты,
Прекрасные, как будто боги!
Я торможу велосипед,
И опускаюсь на колени,
Перед цветами, для моления:
-Вас, в целом свете, краше нет! –
Шепчу чуть слышно я цветам,
И обнимаю их руками.
Они пьянят меня духами,
Касаются к моим губам…
А с неба, жаворонок хвалит
Степную эту красоту,
Слагая гимн степи в цвету,
Как будто даме в дивной шали.
Здесь и сиреневый шалфей,
И дикий лён голубоглазый,
Ромашка, пижма, вероники стразы,
Полынь, ковыль и чай-кипрей.
И море, море красных маков,
Среди цикория цветков!..
Есть и пырей, болиголов,
Но этих – словно кот наплакал.
Упав на спину, средь цветов,
Вдруг понял, я в раю цветочном.
Среди цветов, рос колос сочный,
Ценнейший дар нам, от богов.
Цветы касались рук, лица,
А колос даже не склонился.
Он в небо взором устремился.
Меня напомнил он, юнца…