Взгрустнулось что-то нынче, братцы,
Так серо, муторно в душе,
Назло всем буду улыбаться,
Писать избитое клише.
Журавль в небе не летает,
Синицы съедены давно.
Хандра поэтов всех равняет,
Сминая быстро в толокно.
Надежды нет, в сознанье сдвиги,
Лишь давит сверху лживый гнет,
С экрана - подлые интриги,
В них верит полный идиот.
Что остаётся здесь поэту?
Писать стихи вам для забав,
Вприсядку топать по сюжету,
На правду-матку наплевав.