В.К.
Тебе не придётся ждать: ни десять, ни девять, ни восемь.
Одним летом начнётся осень, а к зиме – завершится та осень.
И ноябрьски-хмурым утром больная страна вдруг очнётся от спячки,
и впервые наденет белое, что-то вроде балетной пачки,
и пойдёт танцевать! на руинах Бастилии! (Здесь – Лефортова.)
Это случится много раньше двадцать пятого, даже раньше двадцать четвёртого.
Я пророчествовать не мастак: не родился ни Магометом, ни Назореем,
только знаю: однажды эта страна перестанет быть Мавзолеем.
Не привиделось мне видений, откровений не приоткрылось тоже,
просто имя твоё – в моём сердце, в крови, на губах, на правой руке, на коже.
И мне этого, в общем, достаточно, чтобы мир изменить за год или, максимум, за два,
чтоб – со мной иль с другим – ты нашла в нём своё счастливое послезавтра.
Потому, родная, наряжайся смелее в белое! (Я, как прежде, пребуду в чёрном.)
Благо ты теперь – обручённая, знать, мне рифмою быть – обречённым.
Но стихи эти не о речи-горечи, ибо речь – о свободе сладкой.
Прочитай их в денёк намеченный.
Помолись обо мне украдкой...
4 июня 2020