Он сидел один и взывал безмолвно
В пустое пространство, неважно к кому.
Падали тени на стены неровно,
Сдвигая фигуры из бликов во тьму.
Там, за темным окном, с дождем холодным
Ветер сметал усталость жаркого дня.
В камине огонь, словно пес безродный,
Изредка выл, не зная кого виня.
Ждал, сжимая в кулак боли осколки.
Почти бесконечные ночи и дни.
Не приходил никто… Книги на полках…
Тени на стенах… Редких машин огни…
Тогда случилось это.
Словно рождая свет,
Струны души поэта
Дали на все ответ.
Строки рождались сами,
Вбирая хлеставший дождь
Вбирая в камине пламя,
Света и тени дрожь.