Зажгли свечу грошовую, простую —
пусть маленький, но всё же огонёк.
Свет и тепло шли от неё впустую,
а ей, душе, то было невдомёк.
Всем улыбалась ласково, простая,
не думая, что догорит дотла.
Текла с неё слезинка восковая
и тихо застывала без тепла.
Задуть свечу мог всякий грубый встречный,
любой сквозняк, крылами мотылёк.
Но жив пока огонь души беспечной —
тьму рассекает пламенный цветок.
Горит свеча, в огарок превращаясь,
не жаль ей и последнего огня.
Смотрю как тает, грустно с ней прощаясь,
и, вдруг осознаю, что это... я.
* * *