С каждым днём осыпается плитка
с моей старой больной души.
Не хватает сил проглотить ком -
обстоятельств застрявший шип.
В ржавой ванне гниющие кости,
коим место - подальше, в шкаф!
При моём невысоком росте,
гравитация жмёт в плечах.
Удивительно, были же силы,
да и вера, что жизнь не зря?
Но когда ты на дне могилы,
понимаешь, что всё потерял.
Завтра может меня не станет,
может всё превратится в дым.
Я тогда своё старое знамя
по наследству оставлю другим.