«Четыреста пятьдесят грамм» –
Наотмашь, навылет.
А всё остальное – лишь слов игра:
Замолкнет, остынет.
Казалось, что сердце – комок души,
Забившийся в клетку,
А это – мотор, на короткую жизнь
Отвешенный метко.
Вот так, по кусочкам, тебя разобрать!
Реальность цинична.
Хотелось всего лишь любви и добра -
Набором обычным.
Разбился об истину калейдоскоп -
Рассыпались стёкла.
Улыбка твоя обагрённой тоской
Из памяти стёрта.
А дальше мне как, если сердце – на вес?
Измерить ли в граммах
Врождённую веру в возможность чудес
И тяжесть обмана?!