Тёмный вечер на грани месяцев, острие перехода глав.
Ветер осени с летним саундом, тлен и прах вкруговерть несёт.
В бликах, блёстках и крыльях демонов, от себя изнутри устав,
Распадаясь на треугольники, обесценивается всё.
Среди жести и эзотерики, в кабинете сожжёных душ,
Затаясь в уголке невидимый, как погоны и тонкий лёд,
В восемь глаз наблюдаю празднество, в восемь стёклышек, в восемь луж,
И сочится из век субстанция - это сказок багровый мёд.