Смысл жизни был где-то навеки прикопан,
И за право не знать мы вечно платим налог.
Вся реальность – большая чугунная жопа.
С этой жопой всё время мы ведём диалог.
В этой жопе сокрыты все секреты и тайны,
Все загадки и смыслы жития-бытия.
Было б здорово въехать туда на комбайне
И пройти эту жопу, как игру Форт Боярд.
Это – левая булка, это – правая булка,
Между ними – ложбина, в середине – дыра.
И в дыре всё, что скажешь, отзывается гулко –
Хоть проклятья, хоть слёзы, хоть крики «ура».
Что и как ты не спросишь – никакого ответа:
Ни ку-ку, ни бу-бу, ни му-му, ни гу-гу.
Лишь оглохшее эхо вдаль уносится ветром,
И звенит от ударов закалённый чугун.
Все туда прокричали всё подряд не по разу –
Никакого ответа, так что я промолчу.
Не хочу поддаваться никакому маразму,
И в ответе из жопы не нуждаюсь ничуть.
Но есть правила – я их, как и все, соблюдаю.
Соблюдает и жопа свой чугунный режим.
Ей на всё наплевать, и я с ней солидарен.
И на том и стоим, и на том и лежим.