Я не поэт, ни автор песен,
Ни сочинитель проз и нот;
Мой слог совсем не интересен,
А в музыке коловорот.
И не пойму зачем все это:
Писать, искать, мечтать, творить?
Ведь не дано мне быть поэтом.
Зачем же душу теребить?
Зачем я сердце беспокою?
Зачем прошу его страдать?
Зачем сжимаю разум волей
И заставляют кисть писать?
Мои стихи навряд ли будут
Людские души согревать.
Я вновь кричу: "писать не буду!"
Ну а потом, гляжу, опять.
Опять я душу рву до боли,
Опять терзаю разум свой,
Лишаю жизнь свою покоя,
Ища в исканиях покой.
Ищу слова, ищу мотивы,
Перебираю сотни фраз.
Не стройно, плохо, не красиво.
Не музыка, а просто грязь!
Хожу, ищу, брожу по свету.
И вот, найдя средь тысяч слов,
Среди бесчисленных мольбертов
Один единственный аккорд,
Который душу оживляет,
Смягчает сердце, ум бодрит,
Души проказу исцеляет
И человека вновь творит,
Я понимаю смысл болезней,
Которых мне не излечить -
Обрывки фраз не спетых песен
Заставляют меня жить!