Сирень в ударе. Скошена трава.
Так мал наш сад, что мир ему на вырост.
И оболочку тонкую порвав,
ночные крылья расправляет ирис.
Головку запрокинув, на восток
глядит подсолнух - маленький язычник,
и полчище малиновых кустов
с крыжовником застенчивым граничит.
Всё лезет к солнцу, требует - играть!
Всё хвастает расцветкой и узором,
И оплетает дикий виноград
шершавый бок унылого забора.