Мой самодельный змей умер ещё до взлёта,
Ботинком растоптанный, умер в сухой траве.
Тогда мне стать хотя бы чуть – чуть, немного
левей.
Видать, не судьба достичь ему небосвода.
А треуголка красно – оранжевых крыльев,
Как будто негромко кричит мне:
- Я жив! Я жив!
Всё же остался лежать на траве сиротлив,
Даже не стал он делать рывок непосильный.
Закинув голову иду неспеша домой,
В небе кружат друзей разноцветные змеи,
В мыслях роятся снова идеи, идеи…
И будет мой змей самый лучший,
самый крутой.