Ведет меня дорога удалая,
Мимо белого пуха тополей,
Обнимая мехом ветки мая,
А помимо веток, также и полей.
Заведет она куда не знаю...
Не свернуть бы только с этого пути -
Поведет по центру или с краю,
Я узнаю это только впереди.
Ручеек, что с озера плетется,
Что журчит, звенит, и что поет,
Вместе с соловьями захлебнется,
В общий хор, забыв, что все еще течет.
Но проложит мне дорогу, не ручей, а солнце
Вдоль ограды, вдоль родных берез.
Правда, только солнце то - печется,
А под ним на поле жарится овес.
На последок май мне тихо улыбнется
Скажет: - "Милый, только продолжай идти",
А потом еще раз обернется,
И на своих весенних крыльях улетит.
Взамен, наступит солнечное лето,
И посиделки в холодненькой
тени,
Под тополем за письмами поэта,
Где на свете лучше места не найти.
И там, под этим тополем кудрявым,
Я напишу эти прекрасные стихи.
Не знаю, правда, будете ль вы рады,
Или сожжете мои строки чепухи.