Я не люблю тебя уже, хотя еще мне больно,
"уже" - буравит, словно гвоздь мне сердце,
"еще" надежду мне подкинет осторожно ( или вольно?).
Но ситуация, похоже, продолжается, как скерцо*.
Я не люблю размытости затей, коли казнить - казни.
Ведь даже у небес и туч решение одно - дожди и ливни.
Я на краю, навстречу бездне, пропасти пропасть сродни,
среди тоски живу, судьба и жизнь так тяжелы, как бивни.
А кто-то тяжести подняв, орет, как сумасшедший, вот удача!
Не позавидуешь тому, а может быть, порадоваться с ним?
Живи себе спокойно, равномерно, без фантазий, как иначе?
Но без фантазий и мечты - так лучше умереть слепым, глухим.
Я не люблю тебя "уже", оно как облегчение настало,
зачем же тешить мыслями себя, все далеко и чуждо?
Я словно тот цветок, которого настигло снегопадом,
и кто во что поверит, и кому какие эти нужды?
"Еще" так позарез мне нужно словно воздух и вода,
глотающий ртом остаток жизни - мизансцена и театр.
Ну что здесь называют жизнью и любовью, друг, тогда?
Не верю я, что жизнь вся вереницей пустота и траты.
Скерцо - в музыке продолжение, переход из одной части в другую.