Пустые комнаты. Дома.
Сердца пустые. И гнилые.
И он – совсем лишен ума,
Ломает пальцы золотые.
Ломает жизнь свою. Любовь.
Он хочет сдохнуть, но увидеть
Себя со стороны, и кровь,
И гроб свой, яму. Ненавидеть
Больше не может всех, себя.
Любить не может. Лгать другим,
О том, кем есть он для тебя;
Кто в отражении пред ним.
Болезнь ума. Болезнь души.
Нет больше слез. Нет отвращенья.
Нет чувств совсем. Хоть не дыши.
Зачем глазам призрак забвенья?
Ах, Солнца нет. Твой раб погиб.
Ты не смиришься с этой мыслью.
Но ты привыкнешь, будешь жить,
И избивать себя тем смыслом,
Что заточил он в те слова,
И между слов он смазал слизью –
Разменной станет голова
Самой незавершенной мыслью.
Лишь эфемерно. Лишь на миг.
На самом деле нет страданий.
Людских. Его. Чьих-то. Твоих.
Как больше нет в нем тех мечтаний,
Что делали его живым.
Помнить его тебе под силу.
Как и забыть. Он был другим.
Не тем, кем свел себя в могилу…
24.05.2020