Однажды, выглянув в окно, я увидел девушку, распологаюшуюся в каких-нибудь десяти метрах напротив меня. Деревянный мольберт-тренога говорил сам за себя, что юная художница собиралась рисовать гордость нашего дома, не побоюсь сказать такого банальнейшего слова, "подъезда", "парадного", как хотите… Огромный куст роз, похожий на театральную декорацию в лучах заходящего солнца посаженный заботливыми руками соседки с третьего этажа, что проживала надо мною, рос себе и рос, всеми веточками тянулся к своей хозяйке, которая, как и я сейчас, возможно, стояла и наблюдала ту же картину. Может она сегодня была по-особому добра, наблюдая за прекрасной идиллией слияния юной, душевной красоты обладательницы писательского дара с природной, которую создала сама каких-нибудь десяток лет назад. Уж какие эксперименты только не пережили над собой красные и белые благоухающие цветы за это время, но всем смертям назло кусты, объединившись в едином порыве рвались вверх и вверх. Наверно сегодня был особый день, тот единственный и неповторимый, когда наша дорогая Петровна не орала из окна своим скрипучим, злым голосом на желающих современных Каев и Герд сделать сэлфи, а то, упаси Боже, сорвать: «Пошли вон, не для вас посажено…» А бывало… и не печатно, по-боцмански, выражала своё недовольство. Что говорить, велик и богат русский язык. Но сегодня и сейчас была тишина. И я, не опасаясь за возможное увеличение словарного запаса своего внука и по ходу задающихся вопросов, позвал его, что бы чадо моё могло увидеть начало таинства появления цветов на холсте. Вездесущий Вовчик, появившийся по мановению руки, отпечатав в своём сознании самое начало процесса, тут же испарился по своим делам. Я же, вдохновленный увиденным ниже (а живу я на втором этаже), решил описать творение своего коллеги по цеху… Ведь мы художники… Она - пера, я - слова. И я тоже учусь.
Время за творчеством летит незаметно. Вращение планеты никто не отменял, солнце покидало небосвод и девочка с распущенными, чуть вьющимися волосами засобиралась домой.
Потом был ещё один день. И ближе к вечеру она снова пришла с мольбертом. И снова писала наш куст… Изредка, проходящие мимо, люди останавливались, чтобы посмотреть, как частичка природы, которую можно потрогать вот прямо сейчас, превращается на глазах в натюрморт. Вечерний бриз с ни возьмись откуда накрапывающим весенним майским дождиком помешал ей.
А потом был снова вечер и снова она… И я, наблюдающий из-за занавески, боящийся спугнуть это милое создание, растворившееся в творчестве девочки 17 лет, которую звали Машей. Это я потом узнал от дочки, которую попросил спуститься и узнать у юной художницы, можно ли приобрести её картину? Ну, когда такое стечение обстоятельств могло произойти ещё раз? Это же как «остановись мгновенье, ты прекрасно». Вот то самое и есть. Розы ... и пол-окна в котором я, старый морской волк, за занавеской. А Машенька, покрывшись пунцовым румянцем, уклончиво сказав, что картина ещё не готова, заспешила к бабушке. Ведь картина, написанная маслом должна ещё просушиться… Не сказав ни да, ни нет, она ушла. Вот я и жду. От трёх до семи дней… "Гугл", он всё знает.