Пахнет сыростью, пахнет осенью,
И полынью у трёх дорог.
Знаешь здорово в мыслях с просинью,
Возвращаться к мечте под стог…
Дом родной, он далёко - близкий,
В нём горит свет всегда в окне.
Необузданно, шало стиснуло
Загрубевшее сердце мне.
Здесь над речкой берёзы русые,
собрались в хоровод, тихи.
По траве здесь гуляли босыми,
А теперь далеки, далеки.
«Возвращаться, родная, легче ли», -
Ведь не книгу то пролистать.
«Плачешь? Слёзы в глазах доверчивых?
Это дождь за окном опять…»