Выходишь в ночь, глядишь с крыльца.
На небе звёздная пыльца,
от Козерога до Стрельца
бледна и равнодушна.
И ловишь отзвуки и свет –
понять, ты есть, а может, нет.
Но только ветру машет вслед
цветами груша.
И за ненадобностью тень
откинешь, сгинешь в темноте.
И сквозь озноб и канитель
холодных веток,
приняв на плечи звёздный гнёт,
не зная правды наперёд,
летишь, пока не заорёт
петух с рассветом...