На поляне, где когда-то
Чёрной гари слой залез, —
Там, орудуя лопатой,
Я сажал дубовый лес.
Пот со лба сходил от зноя,
Жалил щёки суховей.
Вдруг, я слышу, за спиною
Хруст поломанных ветвей.
Обернувшись, чуть отпрянув,
Посмотрел и нате: вот —
В рваной майке весь румяный
Выползает патриот.
Пошатнулся, с жаждой пылкой
Выпил пива из горла;
И с размаху пнул бутылку
Под калину, что цвела.
Закряхтел, затарабанил
Кулачищем по груди.
Завопил: "я — русский Ваня!
А врагов — хоть пруд пруди.
Либералы, неформалы
Нас хотят поработить.
Плачут, стонут детки малы —
Не хотят, как эти, жить.
Извращенцы! Отщепенцы!
Я б порвал их в пух и прах!
Не видать им наших пенсий.
С нами крест и патриарх;
Президент Владимир Путин —
Он поднял страну с колен...
Но рожать, рожать (по сути)
Надо больше, чтоб не в плен...
Сдавят натовские петли
Шеи наши — слушай СМИ!.."
Я ему сказал в ответ лишь:
"Эй, бутылку подними!"
2020 г.
Отклики Риммы Батищевой на это произведение:
http://stihi.ru/2020/05/31/7339,
http://stihi.ru/2020/10/24/5293.