Послевоение в России

 
Война прошла, оставив нам
И эйфорию, и бедлам, медали.
В послевоенные года
Мы были все в её рядах. Рожали.

И как мы жили? Да, вот, так!
Витали, словно в облаках. Трудились.
Мозоли только на руках,
Да ломота во всех боках. Крестились.

О чём мы думали тогда?
Что Пушкин жил, его Балда и жалость…
И что парное молоко,
И что порою так легко дышалось.

А что мы чувствовали там,
Где начинался наш роман любовный,
Где был ещё так страстен стан,
А дом - шалаш у всех, как храм, достойный?

О чём мечтали мы, о чём?
Я? Чтобы стать и быть врачом хорошим,
Лечить, творить и просто жить,
мечтать, бежать, летать, парить… Пусть, с ношей.

А кем считали нас? Никем!
Вживлялся в души манекен обычный,
Что нёс по жизни транспарант
И был надёжен, как гарант, привычный.

А он использовал наш ум,
Лишая воли, как колдун, жил с нами.
А мы и верили ему,
И всё несли свою суму рядами.

И шёл за годом год парад,
А с ним: и плут, и казнокрад, отсталость.
И, вот, и жизнь уже прошла.
Одна никчёмная мошна осталась...

О, как жестока ты, война.
Твоя весенняя волна хлестнула.
СССР жила с тобой,
Как друг, товарищ фронтовой, став мулом.

Бесплодным мулом, лошаком
В стране с крестьянским кулаком. Но… всё же…
Я верю, как всегда, в любовь,
Она - во мне, она - со мной! Поможет!