Не на шутку разошлась метель,
Словно разъярённая Горгона,
Тусклый свет, холодная постель,
Он изгой, забыт и вне закона…
Пляшущие тени на стене,
Мастеру тоскливо, одиноко…
Чей-то силуэт мелькнул в окне,
Или показалось ненароком?
Знал, что Маргарита не придёт,
Явится Коровьев или Воланд,
Берлиоза под трамвай толкнёт…
А поэта жаль, наивен, молод,
Мог бы уберечь его, но что ж,
Всё произошло, назад, ни шагу,
Да, роман кого-то вгонит в дрожь,
Кто-нибудь задумается… Благо,
Завершил… И точка, можно сжечь,
Всё горит и рукописи тоже,
К чёрту! Разорвать и бросить в печь,
Он же, Мастер, потому и сможет…