Бог узнает своих. В расщеплённом потоке частиц
Это будет под силу лишь Богу. Но он не захочет,
Превратит нас в бумагу и сделает маленьких птиц,
Хиросимских журавликов, белую цепь многоточий.
Бог не будет своим выдавать калорийный паёк,
А чужих обращать в раскалённую серу и пепел.
Под ногами вселенная кругом гончарным поёт,
Мы - багровая глина, и нас обжигают и лепят.
Мы проснёмся в траве, а в кустах запоют соловьи,
И никто не заплачет, и не улыбнуться не сможет,
Потому, что мы все, понимаешь, у Бога - свои.
Даже те, кто нажмёт.
Я не знаю.
Наверное, тоже.