А ещё… а ещё так хотелось бы песню сложить:
Прохрипеть. Проорать. Промолчать. Прошептать. Помолиться.
Чтобы хоть пара слов да осталась бы в памяти жить,
пусть на миг приоткрыв, что в душе беспокойной творится.
Где-то брезжит мотив, проступая сквозь поры, звучит.
Ведь без музыки жизнь и поэзия станут бесцветны.
За отливом прилив возрождает и чудом манит,
и летит песня ввысь… В зал небесный, где вход без билета.
И рождается ТО, чего ради в сей мир забрели.
И не важно отнюдь, как молва перемелет все кости.
Распахнувши пальто, покачнёшься у края земли
мыслью, бьющейся в грудь, что мы все на Земле только гости…
27.05.2020г.