Скоро стукнет мне 44,
чёткость цифр,
крутые углы,
что остры,
на подобьи иглы,
как же трудно
мне жить в этом мире,
вновь сомненья
меня утомили,
не уйти от печали
и мглы?
Нет, в душе
снова свищут стрижи
и стихи,
будет радостной жизнь,
буду новые
брать рубежи
и миную все
грустные мили...
Поют мои годы,
как 44 чижа,
жаль, большая часть,
брат, уже прожита,
мечта умудрилась
опять убежать,
куда неизвестно,
бог, скажи -
как же так?
Мечтаю я взять
и уехать в Париж,
Париж деревенский,
уральский, родной,
и жить там в лесу,
словно маленький чиж,
и петь, и свистеть
вновь вальс венский,
смешной...
Меня ты не слышишь,
сидишь и молчишь,
в душе вновь смеёшься,
господь, надо мной...
Я жизнь сочиняю
для вас, как рассказ,
могу всё поведать
для вас без прикрас,
в снегу деревенский
Париж,
венский вальс
меняет вновь ветров
неистовый джаз,
пишу откровенно,
но вновь не хватает
мне фраз,
куда я спешу? -
сам не знаю сейчас...
В душе, как в квартире,
есть 44 чижа,
мечта убежала
опять, это жаль,
пишу в этот вечер
вновь строчки,
как Хармс,
от свиста чижей
нет в душе терпежа...
Бог в небе смеётся
и рот до ушей,
ах, всё обойдётся,
уже ничего мне не жаль
и мгла отошла,
мне опять светит солнце
и песня поётся,
я нового жду рубежа,
скоро стукнет мне 44...