Что-то будет, чего-то не будет.
Каждый сам и судья, и пророк.
Кто-то любит, а кто-то не любит,
просто щиплет, когда одинок….
…Чьё-то гордое нежится летом,
и купается в запахе роз,
а она затеряется где-то
в чистом поле, за дымкой берёз
белобрысые выдумки слышать,
видеть слово судьбы между строк….
Там душа тонкой нежностью дышит,
пьют глаза вдохновляющий сок,
солнце дремлет внутри сердцевины,
стебель гнёт озорной ветерок
виноватый наполовину
в том, что грезилось....
Жалко, не смог….