Блондинка, лет сорок, собой не дурна,
Чтоб смыть одиночества горе,
Набив чемодан-косметичку, одна
На месяц рванула на море.
Гуляла в надежде на скорый роман
Вдоль моря походкою смелой,
Но не было тех, кто бы звал в ресторан,
И кто угостил бы чурчхелой.
- О, боже! Неужто я вышла в тираж? -
Вертелось в головке блондинки.
От мысли от этой бросало в мандраж,
Мурашки бежали по спинке.
Но так и бродила весь месяц она,
Терзаясь желанием плотским.
А может, виною была лишь зима,
И море, что было Чукотским.