Обведённое мелом тело,
Слёзы матери, сонный народ.
И глаза, пусть уже омертвело,
Смотрят с грустью куда-то вперёд.
Что скрывалось за этим поступком?
В той записке хранятся слова:
Не вините себя, очень хрупким
Был по жизни. Простите меня...
Крайне скупо написаны строки.
Почерк ровный - писал не спеша.
Он ушёл. И остались лишь крохи,
Но за ними скрывалась душа.
Он любил этот мир также страстно,
Как поёт по утрам соловей.
Слёзы матери, очень ужасно...
И толпа безразличных людей.
Он дышал этим светом, он рвался
К высоте, там где алая гладь.
Слёзы матери, крики напрасно...
И вокруг оголтелая рать.
Мир взаимностью редко ответит
На любовь, нож вонзится в ребро.
Солнце нехотя лирикам светит,
Им становится вскоре темно.
Он, возможно, не справился с чувством,
Не нашелся получше исход.
Он хотел заниматься искусством,
Но приблизил печальный черёд.
И лежит на столе очень жутким
Лист, хранящий простые слова:
Не вините себя, очень хрупким
Был по жизни. Простите меня...