Из искры пламя трудно высечь.
То ль плакать, то ль смеяться…
Я получаю десять тысяч,
Жена – почти двенадцать.
Два сына, оба лоботрясы,
Заканчивают школу.
Точить умеют только лясы.
«Мы – короли!» Но, голые.
«Учиться дальше? Что ты, батя!
Да, нафик нам учёба!
Всё! Отучились. Баста. Хватит.
Устали очень оба
От Пастернака и от Фета,
И от Муму с Герасимом,
От бунинских зелёных веток,
От впаренных нам классиков».
То ль жизнь, то ль сон… Я – где-то между.
Жена вновь со слезами.
А я вперёд смотрю с надеждой
Нетрезвыми глазами.