Привычно зимовавшие в пазах
избы моей, шмели мертвы:
где выход -
забыли, верно.
Полыхнет гроза,
но, не решившись поднимать шумиху,
сухою ограничится землёй...
"Квиток" за свет,
пылящийся меж прочих
счетов за жизнь, оплаченный зимой
долгов не заполняет вечный прочерк.
И почерк личный,
точно бы зрачок,
меняется при свете: уже, шире.
Цепляется за вешалки крючок,
как шмель,
пытаясь выйти из квартиры.
© Денис Попов 2020