А по утрам просыпаться мне грустно,
Кофе свой пить и идти... куда нужно,
Только не мне, а другому кому-то...
И не свою проживать жизнь как будто.
Смерть же придёт и разрушит рутину,
Серых, безрадостных дней паутину.
Да я её не боюсь. Страшно только,
Что жить уныло, тоскливо и горько...
Что в беготне за чужим идеалом
Горючих слёз пролито немало.
Да выходные в забвении проходят,
За ними ж долгие будни приходят.
И снова - утро, кофе, автобус...
А где стоп-кран, скажите? Где тормоз?
Его бы дернуть - и, скука, держись!
Кто же, ответьте, живёт мою жизнь?