(с пыльной полки)
Так говоришь, во сне летать охота?
А днем лишь только проза, только быт?
Вот, помню, с парашютом прыгал кто-то,
И видел, как другой внизу парит...
То сон был или явь, скажи, подруга?
Не в парикмахерской и не в салоне мод
Нам сладко проводить часы досуга,
Из нас ещё не только рифма прет.
И венчики, набившие оскому,
Совсем не собираясь увядать,
Цветут упрямо, радуясь и грому,
И солнцу, и дождю, - всё благодать,
И все - поэзия. И даже проза
В ней растворяется, срастаясь с ней,
Когда стихи в нас входят, как заноза.
Не поэтессы мы, поэты, хоть убей!
15.04.2004