Иосиф Александрович!
Позвольте коротко – Иосиф,
Элементарный такт отбросив.
Причиной скудость рифмы,
Обилье желчи, часа, лимфы,
Необоримого желанья
Писать стихи на вас похоже,
А там, глядишь, придёт признанье
И Нобель – аж мороз по коже...
Ведь просто: брюки из вельвета,
Пиджак, дымится сигарета,
И рассуждай, и рассуждай!
Потоком лейся, истекай!
Вот так и «льются» ваши строчки
От гор Камчатки до Опочки...
От юбилея к юбилею
Мы все светлее и белее,
И вот вы стали белым светом,
Вергилием, отцом поэтам.
Признаться, говорить нам вроде
Не о чем. Может о погоде?
По сводкам, было в Ленинграде
В тот день сорокового года
До плюс пяти – тех мест природа! –
И дождь, не говоря о граде.
Но нет ни слова о сирени,
Той вздувшейся и тонкой вене
На питерском изображенье,
Ее сиреневом биенье.
Пурпуровых цветов раструбы!
Тосканы солнечной фиалы,
Сердечки мая, вас так мало!
И вам лишь благодарны губы.
Вновь май. Штормит. И жертвы ловит
Волнами с перехлёстом COVID.
Гвоздём заносим срок в скрижали,
Иосиф, всех нас поприжали.
Заметили, что всё по-вашему?
Из комнаты ни-ни, расквашены.
За шкафом-баррикадой книг
Осталась жизнь и, как довесок,
Воспоминанья стёртых фресок,
Классический ваш римский лик.
Твердим сентенции, урок,
Что будут снова свет и слава,
И жизнь сама качнётся вправо.
Вы наше Солнце, но не Бог.
24 мая 2020
Москва