И для тебя остановилось время,
и белого бычка не прокормить,
и в суп бросаешь разные коренья,
и для грибов натягиваешь нить.
И кадр уже растянут до предела,
и жалости в тебе на волосок
к тому, что чудо-роща поредела,
а домик твой ни низок ни высок,
и город-сад не там заколосился,
где тень твоя на цыпочки встаёт,
и восемь шкур берёзового ситца
тебе на сдачу родина суёт.
Сдаёт тебя царевич с потрохами,
и витязей прекрасных развезло,
и ты кровишь гранитными руками
и подпираешь времени весло.
8 мая 2020