Что ты хочешь сказать, черёмуха,
расчехлившийся белоцвет?
Ты рассеялась в море воздуха,
ты плывёшь так, что слаще нет.
По весне, как тепло и здорово,
не влюблён, так немного пьян:
ничего так не лезет в голову,
как черёмуховый дурман.
Уж ты землю жалел, расчёсывал,
гладил граблями, мял штыком,
рос на солнце, мельчал под соснами –
этот запах тебе знаком.
Под цветенье и стрекотание,
птичьи басни и свет с высот
надо всем, как сейчас, как ранее,
сладкий воздух плывёт, плывёт...
Он плывёт – пару дней ли, годы ли...
Хорошо, что за столько лет
говоришь ты ещё с природою,
будто есть у неё ответ.
Хорошо, что внутри забрезжило
горстью собранное тепло,
и зелёные листья свежие
белой россыпью обожгло.